Rochefort 6 - Bière Brune - 7.5°

Origine : Belgique (évidemment !)

Impression : Si je devais partir, seul, sur une île déserte, il me serait difficile de choisir un seul livre (Paul Auster, Haruki Murakami, Russell Banks...) ou un seul disque (Pink Floyd, Led Zeppelin, Deep Purple...). Par contre, une seule bière, et je n’ai aucun instant de réflexion, ni de doute : « La Rochefort ». Et donc pour démarrer la nouvelle année sous les meilleurs auspices, il est normal, voir évident de débuter par LA Meilleure. Peu importe ce que vous pouvez entendre ou lire ailleurs, THE BEST est bel et bien ici, à Rochefort ! Sous son calibre 6, 8 ou 10 (surtout 10), les brasseurs ne peuvent faire mieux. Rien que pour cette trappiste, je veux bien me faire moine...

et parce que ce roman m’a été prêté en même temps que la délicieuse dégustation de cette Rochefort 6 , voici un extrait de « Retour en Terre ». Franchement, l’année ne peut pas mieux démarrer : une Rochefort 6, un Jim Harrison et un ami, alias Blue...

C’était le mois de juin, mes parents s’étaient installés au club. Mme Plunkett, notre gouvernante avait pris son jour de congé et David pêchait avec son ami Glenn, qui sentait toujours la bière. J’avais quatorze ans et Donald seize, nous dansions dans le salon en écoutant les Rolling Stones. Laurie était avec son petit ami et, après avoir cherché un moment dans le bureau de mon père, nous avons trouvé la clef de la cave à vins. Assis à la table de cette cave à vins, nous avons fumé un joint et bu deux bouteilles de vins français. Laurie et son petit ami son allés dans un coin, derrière un rocher, mais nous l’avons entendue tailler une pipe au garçon. Je n’avais jamais fait une chose pareille, mais Laurie soutenait qu’en ramolissant ainsi les garçons elle évitait de tomber enceinte. Donald riait, nous avons quitté la cave à vins pour rejoindre une pièce bourrée de meubles et de bagage entassés là, nous avons échangés quelques caresses contre le mur et j’ai taché mon corsage bleu pâle en m’appuyant contre le tuyau de cuivre graissé qui reliait le réservoir enterré dehors à la chaudière. Donald frottait sa bite contre ma chatte à travers mon slip jusqu’à ce que je jouisse et que son sperme m’éclabousse alors les cuisses.

Jim Harrison (1937 - ?) - écrivain américain